Conversación en el bar: lo que no se dice

Dos hombres, Andrés y Julián, amigos desde la universidad, se encuentran en un bar después de años sin verse. Ambos han tomado caminos distintos —uno trabaja en política, el otro en periodismo— y la charla mezcla nostalgia, escepticismo y crítica social. El ruido del bar y la música de fondo crean una atmósfera íntima, pero cargada de subtexto.

Andrés: No puedo creer que hayan pasado diez años. El mismo bar, las mismas luces… solo nosotros cambiamos.

Julián: ¿Cambiar? No estoy tan seguro. Seguimos hablando de política, solo que ahora con más cinismo.

Andrés: Tú lo llamas cinismo, yo lo llamo experiencia.

Julián: O resignación.

[Ríen brevemente.]

Andrés: ¿Y sigues escribiendo?

Julián: Claro. Aunque ya nadie lee crónicas largas. Todo tiene que caber en doscientos ochenta caracteres.

Andrés: Bienvenido a la era del pensamiento instantáneo.

Julián: ¿Te das cuenta? Vivimos informados, pero no entendemos nada.

Andrés: Y lo peor es que nos acostumbramos. El ruido constante se volvió normal.

Julián: (con tono irónico) Lo llamamos libertad de expresión, pero en realidad es saturación de expresión.

Andrés: Exacto. Hoy todo el mundo opina, pero casi nadie escucha.

Julián: ¿Y tú? ¿Aún crees que desde la política se puede cambiar algo?

Andrés: A veces. Pero cada decisión tiene un costo moral. El poder no te cambia de golpe; te desgasta, lentamente.

Julián: (pausa) Quizás por eso dejé de cubrir campañas.

Andrés: Tal vez por eso sigo en ellas.

[Silencio breve. Se oye el tintineo de vasos.]

Julián: Brindemos, entonces.

Andrés: ¿Por qué?

Julián: Por lo que todavía no sabemos cómo decir.

[Se escucha el sonido de un brindis. Música sube y se desvanece lentamente.]